BOSSAVELHA

22/12

2011-12-22T17:11:00.003-03:00

recebi a notícia num café. uma ligação, minha tia, "está tudo bem agora", bia, daniel, eu sem lágrimas. e depois com muitas. choque, lapsos. carro, me levem daqui, me levem pra qualquer lugar, pra ela, quero ver ela, estou nervosa. eu não estive lá nesse momento. estava adormecida. ela e eu, ela - sedada, eu, despersonalizada. eu queria mesmo era estar lá sozinha com ela e falar coisas e segurar a sua mãozinha frágil, ficar ao lado sem me importar com as pessoas no quarto, eu não queria pessoas no quarto, queria ficar sozinha com ela. não conseguia pensar muito bem, até sorria às vezes, não, aquilo não tinha acontecido, ainda não sabia. não sabia acreditar.

café da vidal ramos e cada vez mais pessoas, e um chorinho leve, mas as pessoas falavam coisas alheias à situação para me confortar, eu não estava confortável, ainda não estou, dois anos depois. estava num grande borrão, nem sabia se era claro ou escuro, algo como o empuxo e uma leveza, um não precisar se mexer, a correnteza leva, as nuvens, ou sei lá o quê. não tinha e nem queria movimentos. queria uma âncora no peito para me puxar pra realidade, meu deus, cadê ela, cadê? eu não estava lá... eu queria ver pra ter certeza, eu não acreditava, antes ela estava lá, e agora já não está mais, como pode? como pode? como?

na capelinha do cemitério do itacorubi, um nome escrito na placa - o nome dela. não pode ser verdade. era o nome dela que tinham escrito ali, o nome dela...

não consigo continuar agora.

in progress II

2011-05-08T09:38:00.000-03:00

Ele deve ter muito medo. Engraçado como o medo se estampa facilmente nos olhos, mesmo quando ele se segura para mostrar superioridade. É, todos acham que podem ser superiores a sabe-se lá o quê. Interessante a lei que rege cada um. A minha é essa, ninguém vale mais do que ninguém. E todos vão morrer, cedo ou tarde. Já perdi o medo da morte, faz algum tempo... tirei esse peso das minhas costas. Agora só falta perder o medo da vida.
Meu nome é Suzanne G. H., e eu tenho medo. Talvez eu começasse assim em algum grupo de terapia. Mas não, eu nunca frequentaria algo assim: tem pessoas e problemas concentrados demais. Não quero que elas me digam seus podres, suas perversões, eu mesma quero adivinhá-las, só assim poderei entendê-las. Imaginar coisas com cada um desses rostos, fazê-los passar por diversas situações. Minha mãe sempre dizia que eu imaginava muito e agia pouco. Agora, ela está morta. Isso não muda nada, a não ser que algo em mim morreu também. Continuo imaginando, e esse é o mundo mais seguro para mim no momento.
O cheiro do cigarro que ele acabou de acender me deu vontade de fumar também. Não sei que nome ele teria, talvez Tom. É um nome insignificante, tanto faz. Tenho vontade de pedir um cigarro a ele, mas não tenho coragem. Há uma linha tênue entre coragem e vontade, mas em mim, no caso, não é uma linha. É um abismo.
Tenho vontades tão grandes, quase irreprimíveis. Desejos que eu deixo lá no fundo, que dificilmente eu realizaria, pela minha falta de cara-de-pau. De iniciativa, de coragem, do que você quiser chamar. Mas não sei, no entanto, se meus desejos seriam tão comuns assim. E, por causa disso, se seriam facilmente realizáveis. Pelo menos, decidi uma coisa. Vou comprar cigarros. E o ônibus acaba de passar... Adeus, Tom.

consequências do choque

2010-02-11T23:06:00.003-03:00

Não sei, parece que só agora acordei. Que ironia, acordei e desde então passo noites sem dormir. Já tentei até o canal do boi. Nada acontece.

Estranho pensar como o corpo e a mente humana se auto-sabotam. Em situações de risco, muito impactantes ou frustrantes, eu fico assim: sem reação alguma. Adormeço, conscientemente. Tudo fica muito lento, parece que sou mera espectadora, e que não tenho forças para me defender, nem ao menos para falar. Sem energia, sem espectativas, sem defesa. Voltei ao útero, mas... que útero, agora?

Quero tanto a minha mãe.

2009-11-27T12:09:00.002-03:00

Eu quero tudo um pouco mais vermelho e intenso, mas não queria que o sofrimento fosse intenso também. Perder, todos perdem. Perder pessoas, acontece - por increça que parível. Racionalizar isso é fácil, mas sentir é cair num abismo.
Sentir que perdi alguém... ou que estou prestes a perder. Descansa, então.

Às vezes eu odeio as palavras e como elas tornam tudo mais frio e normal do que realmente é.

Murder Ballads

2009-09-29T21:22:00.003-03:00

Acordes densos preenchiam o quase-vazio da sala em que se encontrava M. Devia ser algum Brahms, interpretado por algum pianista muito triste e encouraçado que havia gravado todas as baladas e sonatas brahmáticas, e possivelmente não tinha uma amante ou filhos ou família, ou poucos pouquíssimos amigos. M. identificava-se com esses tipos solitários, sempre reclusos em algum mundo onde havia uma válvula de escape artística. Acredita-se que nos sentimos atraídos por pessoas que apresentam defeitos muito semelhantes aos nossos, pois, conscientemente ou não, identificamos nossos defeitos e nos projetamos nos outros, sempre em algum grau de comparação, positivo ou negativo. Ele, M., gostava de admirar as pessoas de longe. Normalmente M. fixava-se por algum artista estrangeiro que já estivesse morto, ou fosse de algum modo muito inalcançável. Essa fixação acontecia em ciclos, períodos em que M. já não aguentava mais de si e havia de dar-se aos outros, completar-se, ou nutrir suas falhas. Esse alvo de fixação, geralmente algum músico ou escritor, era escolhido como que instintivamente para que não pudesse de modo algum descer de seu pedestal e entregar-se à realidade, para que não pudesse deixar de ser idealizado, pois assim sendo, M. marcaria um encontro consigo próprio. E uma das coisas que mais tememos é ver-nos como verdade nua e crua diante de nós. Humanamente fracos, debilitados, tensos. Normais, dir-se-ia.

"Edward, sua espada está suja de sangue."
O Brahms insistia mortalmente no aparelho de som, formando uma linha melódica sombria. Era algo pesado, como uma voz familiar e bela dando alguma notícia terrível. M. sentia cada sensação de temor e pesadelo, tristeza e luto, juntando pedaços dentro de si; tentava reconstruir alguém que já foi de enorme vitalidade e saúde, e agora temia pelo completo abandono de seu corpo. Sua alma dialogava e pulsava, enérgica, seu diálogo interior era incessante, sua cabeça não respeitava o corpo que a continha, roubando cada vez mais energia dele, servindo-se de sua passividade para alimentar pensamentos que pareciam não acabar jamais.

"Edward..." e segue triste a balada do assassino. Assassino de corpo, alma sedenta de vida, corpo fatigado e dormente. Cada peça era uma peça do corpo, desfragmentado, estásico; cada acorde fortíssimo no piano era raiva e frustração, era ao mesmo tempo uma tentativa de viver. M. se deixava levar, e ao fim do Opus 10, estava exausto. Suava frio. Suas mãos estavam geladas, não respondiam a vontade nenhuma de seu corpo. Seu corpo, enfim, não tinha vontade alguma, simplesmente não queria. Tudo era mente, alma e instintos que o corpo não suportava, era apenas uma estrutura física inanimada agora, embora precisasse fazer o grande esforço de ir até o rádio e trocar o CD, pois agora queria ouvir Bach. Genial e simples, no entanto. Bach.

(Continua)

Where the wild roses grow

2009-09-14T22:33:00.002-03:00

"When he knocked on my door and entered the room
My trembling subsided in his sure embrace
He would be my first man, and with a careful hand
He wiped the tears that ran down my face"

Eu não sabia, mesmo que meu corpo já soubesse, eu não queria acreditar. Mesmo que depois houvessem outros, sempre haveria de ser ele, sempre - eu só não queria acreditar.

Caio F. diz a terapia que preciso

2009-08-14T19:35:00.003-03:00

"- Fala grosso, veado!
E a terapia que ele imaginava para Ana C. ia mais ou menos nessa linha: '... somos mais por uma terapia bageense, tipo te fresqueia, prenda, come uma costela gorda, toma uns mates, dança uma chula, uma tirana do lenço, te joga nua no açude na hora da sesta. Porque tá uma crise sensível demais, dá pra entender? Recomendei uma brahma na esquina com uma coxinha e um dreher pra rebater. Something like that.' A terapia Fala Grosso Veado. Se ele a usava para sair de suas próprias depressões, é algo a se conjecturar, mas é bem possível; como os amigos sabiam, por mais natural e integral e macrobiótico que Caio pudesse ser, ele adorava um bom churrasco. Se houvesse um whisky pracompletar, melhor ainda."

(Jeanne Callegari)

*

nenhuma depressão resiste. Fala Grosso, Veado!

2009-08-04T21:51:00.001-03:00

Despair and Deception, Love's ugly little twins
Came a-knocking on my door, I let them in
Darling, you're the punishment for all of my former sins
I let love in
I let love in

2009-07-13T19:47:00.002-03:00

não sou o protótipo de bonequinha operária que funciona no palco. e se as bonequinhas funcionam tão bem, para que estou no meio delas? quero ser igual a elas? princesinhas perfeitas, cativantes e com voz de ouro?
é, eu sei que sou uma esquisita, mas no palco os esquisitos também têm vez. só que comigo, o buraco é bem mais embaixo. tenho medo da liberdade, desses cinco minutos de palco em que posso ser quem eu quiser, fazer o que eu quiser... e de toda e qualquer liberdade, que é paradoxal. tenho uma voz a ser moldada, e vejo outros com a mesma idade e no entanto tão mais "aceitáveis" pelo público, com uma voz tão bonita e certa, como se cantar bonito e certo fosse simples, natural e até mesmo óbvio.
eu não sei mais o que eu quero, o que eu sou. sinto que os outros não acreditam em mim, por falta de crença da minha parte. sou sempre a esquisita na sombra.

2009-07-05T15:40:00.001-03:00

"Cold late night so long ago
When I was not so strong you know
A pretty man came to me
Never seen eyes so blue"

é... "sou um animal sentimental, me apego facilmente ao que desperta o meu desejo".

I'm not so strong, you know.

Devaneios J.

2009-06-21T17:33:00.003-03:00

Não queria se fixar, ora, ela que era tão áspera e fria. Pensava em como havia mudado em poucos dias, seu coração já havia sido torcido, pisado, e ficava cada vez mais duro com tantas feridas cicatrizando; mas ele, ah, ele soubera aproveitar-se do meu momento vulnerável, pensava, aquele filho da mãe, sem caráter, e por deus, agora minha cabeça lateja incessantemente, fecho os olhos e só me vem aquele nome, G., sempre G., ora, não sei ao menos seu primeiro nome, pensava, mas esse sobrenome comum persiste, não me deixa em paz, tenho que mergulhar a cabeça em água fria, tenho que sacudi-la bem forte para os lados para espantar esse pensamento arrebatador, pensava, quanto mais penso nele mais me afundo em mim, pensar nele é errado, o que B. acharia disso? E H., então me desprezaria ainda mais, amaldiçoaria todas as minhas gerações, cuspiria no meu caixão... escarraria sangue em cima dele! É, preciso deixar disso, pensava consigo, ela que sempre fora tão racional em assuntos do coração, sempre achara tudo isso uma bobagem, é, uma bobagem incessante das pessoas, afinal tenho mais o que fazer, pensava ela; seu coração frágil já protegido dentro de uma dura carapaça não agia mais sozinho, ela que o comandava sempre, e ultimamente ela não dera outra função a ele senão bombear sangue para seu corpo pálido e arqueado, obedientemente. Chega, chega, chega. Posso viver só com meus livros, afinal deles é que fui e sou grande amante, eles me satisfazem, sempre souberam bem o seu lugar, meus livros não me deixam fora de sério, não me deixam incomodada por tanto tempo, meus livros não se materializam em um atraente corpo masculino com uma alma profanando coisas, convidativamente, oferecendo carinho e atenção, ah, não!, meus livros sempre souberam se comportar, sempre foram meus grandes aliados em momentos solitários. G., G.... pare com isso, pare de invadir assim minha mente com sua enorme perspicácia, pare de se aproveitar de meu momento de fraqueza para me seduzir, e depois me descartar! Porque eu sei, G., é isso o que os homens fazem, e eu me prontifico a fazê-lo antes que façam comigo, sabe G., você viu como foi com seu amigo, ele faria aquilo comigo quando eu menos esperasse! Eu só o fiz ver o que ele faria comigo, só o fiz perceber como eu reagiria quando soubesse que fui trocada, porque ele não foi trocado, foi só uma noite; em uma noite, G., pode acontecer tudo ou nada, e nno meu caso, em uma noite não se troca ninguém. Mas H. não entendeu, não entendeu, não quis mais olhar para mim, viu, H., viu o que eu sentiria? Eu só me apressei antes que você o fizesse, H.... H. não entendeu. H. finge que está tudo bem, mas não quer me ver nem pintada de ouro, agora. E você, G., você sabe bem o que está fazendo? Sabe que como amigo de H. você não deveria nem me olhar mais na cara? Por que é tão bom comigo, G.? Por que age assim, como se de fato não fosse amigo de H., como se tivesse apenas esperado eu fugir de H. para que corresse e me aprisionasse? E... me abocanhasse? E como se eu, ah, se eu de fato não fosse amiga de B.! Lembra? Você lembra de B., lembra o que fez com ela? Sabe que eu, por ela, aprendi a mesma lição... de nunca chegar perto de você, G.? Aprendi, e não é porque sou arisca com todos, é porque fujo de você mesmo, porque não quero que me aconteçam as barbáries que aconteceram com B. quando ela estava nas suas mãos! Você não compreende isso, não é, você somente quer, e quer, e quer mais e mais, não importa quem, você não faz distinções, agora eu entrei na vala comum, agora eu sou mais um alvo para você, G., um destino a chegar! Por mais que eu ainda ache que você me dá valor... que você realmente quer me conhecer, ah!, não, luto para não acreditar nisso, meu pobre coração está agindo sem minha permissão. Vê o que isso causa, G.? Percebe? Quanta coisa se move ao seu redor... por atitudes e palavras suas. Sabe, G., você sabe quanto vale uma pessoa? Você se colocou no meu, no nosso lugar? No de B.? No de alguma outra das muitas muheres que você já magoou? Duvido, G., que ninguém nunca tenha falado isso para você assim, porque as mulheres falam quando algo nelas dói, seja a cabeça ou o coração estraçalhado! E pode acreditar, G.... quando elas não falam, é pior. Eu já guardei, sim, já guardei muita coisa dentro de mim, e sempre foi pior para mim e para todos ao meu redor. Por que acha que sou arisca, amarga? Não há um sopro de vida que me bote no meu lugar, agora que já estou tão cansada das pessoas, agora que carrego decepções nas costas, na cabeça e no coração.

Um sopro de vida. É o que você me traz. Interessante, não? O que mata... ajuda a viver. É assim, sempre será.

Venha, G. Não há mais o que temer, agora que você já me conhece.

ied sunga

2009-06-15T22:41:00.002-03:00

cordeiro de deus que usai uma sunga vermelha como o sangue dos pecadores, tende piedade de nós.

-

ã? piadas sem graça com amigos, adoro

I want my phone call

2009-05-22T19:19:00.003-03:00

"Do you wanna know why I use a knife?

Guns are too quick. You can't savor all the little... emotions. You see, in their last moments, people show you who they really are. So in a way, I knew your friends better than you ever did...

Would you like to know which of them were cowards? "

Edward

2009-05-21T20:00:00.002-03:00

Quando o Brahms começou, prendi a respiração. Era um jogo de tensões minimamente programadas, quase com o único objetivo de ver as pessoas se contorcendo nas cadeiras do auditório, em uníssono rumo ao clímax.
Cada nota acariciava, seduzia, construía em mim um ambiente cheio de mofo e desejos perversos; a obscuridade era cada vez mais presente, o som afundava e eu afundava junto. Como cair no meio do oceano à noite: nada de luz, tateando o desconhecido.
O piano não existia; o piano fazia um papel secundário, era apenas o caixão que guardava algo que por pouco já não vivia mais. O pianista, um necrófilo.

No meio do jogo de sedução da morte eminente, um crescendo ofegante. Assassinato. Fortíssimo, com motivos os mais inexplicáveis, o filho matou o pai.

e pra finalizar:

2009-04-16T22:27:00.001-03:00

"Encontro fugidio e breve foi o nosso. Belo também da beleza que permanece na memória para além dos dias. Algures tu és, aqui eu sou. Porque imprecisa, a distância se resolve na certeza vaga de existirmos num como e num onde. Tanto basta. [pergunta ou afirmação?] Não há passos que nos aproximem no impreciso e no vago. O nosso reencontro está só na certeza vaga de existirmos com outros, sob o mesmo sol. Melhor assim."

(Roland Barthes)

why so serious, nick?

2009-04-16T22:26:00.002-03:00

simples assim

2009-04-16T21:25:00.002-03:00

constatações do dia:

-toda época tem seu nick cave, e na época de brahms, era o próprio. (seria uma pessoa que reencarna em várias outras?);

-café torna a vida da pessoa mais feliz;

-músicas com violão arranhado, piano ao fundo, voz de coringuete e uma melancolia própria me fazem lembrar de drogas, ruas escuras e úmidas, coturno, luvas de couro e no meio de tudo isso, um bem-estar arrebatador;

-"people ain't no good";

-e a maldade é inerente ao ser humano, embora os autores dos textos da aula de antropologia discordem.

some velvet night

2009-03-29T21:29:00.003-03:00

rostos imersos na luz azul neon, na claustrofóbica noite com cheiro de cigarro e liberdade, batidas perversas tornando-se musicais, sadomasoquismo desvairado em forma de desenho animado, fumaça - almas em transe.
queria me curar, me desvirar, enlouquecer soterrada pelas pessoas dançando desumanamente, eu não pertencia mais a mim, e sim a todos os outros. que me usem, me usem... sirvo para que mesmo? não me pertencer, para no final talvez me encontrar. saber quem realmente sou.
medo? não tenho. todos morrem no final, esse filme eu já vi.

Aah...

2009-03-01T21:18:00.003-03:00

Aluízio Caffé.
O homem que eu queria para sempre em minha vida.

Tudo começou em fevereiro de 2006, quando eu saía do recluso mundinho do colégio de freiras e ia para um colégio mais "diversificado" (essa é a tendência), mais liberal. Primeiros dias de aula, apresentações de professores, e matéria atrás de matéria.
Lá pelas tantas, depois de tantos professores diferentes dos que eu havia tido até então, eis que me surge um míope cabeludo e hiperativo. Foi paixão na certa (e enquanto isso, vocês pensando "quem é essa louca?").
Entrou na sala andando rápido, com cara de vamos-acabar-logo-com-isso, copinho descartável de café em uma mão, giz na outra. "Bom dia a todos, pessoas de bom coração". Quem vê, pensa.
Ácido, sarcástico, certeiro; alguns não conseguiam acompanhar seu humor negro. De brinde, uma cara de louco, com sorriso de dentes tortos. E, cada vez mais, eu me apaixonava.

Nunca havia me dirigido diretamente a ele, quando uma vez, somente no terceirão, ele perguntou algo e ninguém respondeu. Eu, sabendo a resposta, em meio ao silêncio falei baixinho "haplodiplobiontes", certa de que ele não iria me ouvir. Pois ouviu, e com que satisfação! "Muito bem! Muito bem, garota!" (e a cara de louco se intensificava, com os olhos arregalando-se em aprovação e deleite). Ah, meus segundos de glória.

Depois daquilo comecei a ser notada, eu, que sentava na frente, às vezes fazia comentários em voz baixa - que só ele podia ouvir, e respondia.
Como sentirei falta daquele mau-humor fingido, daquele sarcasmo incessante ("É vegetal, animal!"), das palavras certas nas horas certas, do cabelo preso e molhado, do café com pó de giz, que ele tomava com gosto. Não, e eu não sou louca.

Aaaah... luízio.

odores II

2009-02-12T02:51:00.003-03:00

O cheiro de café, ali presente, começava a fazer ondulações pelo ar. Cheiros estimulantes: café, cigarro, perfume barato. Essa era a sua vida, um amontoado de sensações. No tato, sentia folhas de livros usados. Tratava-os com o máximo de cuidado. Os livros eram o alicerce do seu mundo.

O contato físico com outras pessoas, evitava. Era como evitar doenças contagiosas... a doença da podridão da humanidade, ali ao redor. Com suas ávidas cabecinhas a disputar um pedaço de comida, de idéia, de alma. Ávidos de poder.
Toda essa gente pra mim é nada, pensava. Gente invisível.

Às vezes contentava-se em observar - é como um livro ao vivo, imagens na minha cabeça sendo reproduzidas, pensava. E muito observava, horas a fio, criava histórias, guardava-as, e à noite escrevia com afinco. Mais uma página em seu livro, sua invenção da realidade.

E o cheiro de café, de manhã. O ciclo se renova. Café é como o marco de um novo início, seu cheiro reconforta, põe as coisas no lugar, e suas leves ondulações de fumaça pelo ambiente são como letras de uma língua que só ela saberia decifrar.

Derramava propositalmente café em seus livros, para que sempre pudesse sentir aquele cheiro, a certeza de um recomeço, a sensação de que se morre um pouco a cada dia, e magicamente se renova.

Cheirava página por página, pausadamente. Toda aquela sua realidade.
Tão simples.

odores I

2009-02-12T02:39:00.002-03:00

Algo aqui não cheira bem.
Sinto um cheiro de amor estragado, de coração apodrecendo.
Tenho que me livrar disso antes que esse odor me inebrie, antes que eu me acostume com ele e faça-o parte da minha vida.
E, quando eu passar na rua, as pessoas não mais olharão com caras repulsivas, não mais se afastarão por causa do cheiro desagradável, ah, assim que eu me livrar desse amor estragado. Desse coração apodrecendo.

R.

2009-02-09T00:54:00.002-03:00

esses teus olhos d'água têm uma candura que, homem de deus,
me dá vontade só de olhar
olhar e olhar

e ter, ter ter
esse teu perfume de pôr-do-sol

afagar essas tuas mãos
da textura mais dolorosa
e afável

lembrar, lembrar lembrar
de teus olhos tristes contra os meus
e contra minhas mãos meus pés meus cabelos

como dói
e é a dor mais linda que existe, homem
é a dor mais linda do mundo

2009-01-29T20:14:00.004-03:00

'hoy en mi ventana brilla el sol, y el corazón se pone triste contemplando la ciudad porque te vás.'

agora

2008-12-28T23:29:00.000-03:00

"... tive vontade de sentar na calçada da rua augusta e chorar, mas preferi entrar numa livraria, comprar um caderno lindo e anotar sonhos"

(C.F.A.)

variações goldberg

2008-12-25T13:31:00.002-03:00

e de repente aquele cheiro de algo assado salgado varrendo o ambiente, vozes pra cá, vozes pra lá, algo que precisa ser feito com uma alegre urgência - alguma tia se trancou no banheiro, disseram. verdes decorações, algo sempre brilhando não tão discretamente, todos achando aquilo muito normal. todas as televisões da casa estavam ligadas - porém era com olhares desatentos que a novela ia sendo prestigiada, automática, alheia à casa. olhares de falso brilhante, em um dia em que a alegria é obrigatória, mas não tão espontânea.

no canto, no entanto, mais alguém estava alheio a tudo. lendo 'o náufrago', e cansada de tantas constatações de 'pensei, ao entrar na pousada'. ele só pensa, oras. mas glenn gould era mesmo um gênio.

constatação diária

2008-12-02T00:46:00.002-03:00

O romantismo acabou, meu amigo. O que resta é humor e sexo.

sobre a chuva.

2008-11-24T22:48:00.003-03:00

não, essas lágrimas não param, lágrimas gigantescas que aos poucos encharcam de incongruências tudo, tudo, tudo.
molham avidamente, sim, chorar é bom. mas às vezes é preciso engolir o choro.
o mundo é assim mesmo, alguém diz.

então o que resta?

-

às vezes é só o que se tem, uma vontade inata de fazer qualquer coisa das alturas, de abrir essa janela e quem sabe voar, mesmo com essa água toda.

"É dificil aprisionar os que têm asas."

2008-11-03T21:00:00.002-03:00

, e há um momento em que não se tem mais pra onde ir, nem pra quem pedir ajuda. Os amigos já não oferecem muito além do que ofereceram, ou tentaram. Há um lugar fundo, não se consegue achar o fim, e nele ainda não terminei de cair. Fundo, dentro de mim - e fugir para fora não posso, seria ainda pior.
Só sei que todo o individualismo, o 'usar-sugar-jogar fora' que antes partia de mim, agora está voltando contra. Toda essa circularidade, pensei que ia demorar mais para se completar... pensei que dessa vez ainda eu que acabaria com tudo. Pois sempre eu que destruo.
É difícil viver de pessoas. Mais difícil ainda é precisar delas como elemento vital, que quando ausente destrói qualquer princípio de vida ou alegria que possa existir. Pessoas, pessoas - amor é bálsamo. Como não se apegar? Cortar, trucidar qualquer relação antes que cresça e se torne algo maior e complexo, algo que exija um esforço de ambas as partes, um mínimo de respeito, que exija entrega e dedicação... acabar com tudo isso antes que crie raízes, pois sempre há alguém para arrancá-las - e é a dor mais cruel, não ter mais por onde viver. Não ter seiva viva e pulsante, perceber que as pessoas são assim, que são meros animais em busca do melhor para si, sobrevivendo e aproveitando-se dos outros, e sim-todos-sabem-o-mundo-é-uma-bosta-blablablá.

Covardia, dizem alguns. Inteligência, outros. Pois já dizia Caio F., "amor é falta de Q.I."...
Não, não tenho medo de me aventurar, quando percebo já me entreguei, e faz parte do ciclo amor-perda-inconformismo-tristeza-carência-amorparasuprircarência. Sempre incompletos, somos. E não sei o que faço aqui, se muito já foi escrito sobre isso, se muito já se chorou, se é a coisa mais normal do mundo.
Por fim, o que mais dá raiva é me revoltar com a situação e não saber o que fazer quando tenho atenção, aquela. Que vem junto com um sorriso, um afago furtivo.
Sim, me acho idiota, e você?

-

este texto é atemporal. lê-lo-ei (mesóclise não devia existir) daqui a alguns anos e estarei, provavelmente, passando pela mesma situação de agora.

quase-diálogo, ou Ela-Ele

2008-11-01T14:30:00.004-03:00

"Tudo isso me perturbava porque eu pensara até então que, de certa forma, toda minha evolução conduzira lentamente a uma espécie de não-precisar-de-ninguém."

" As pessoas falam coisas, e por tras do que falam há o que sentem, e por trás do que sentem, há o que são e nem sempre se mostra ..."

-

"Que coisas são essas que me dizes sem dizer, escondidas atrás do que realmente quer dizer?
Tenho me confundido na tentativa de te decifrar, todos os dias.
Mas confuso, perdido, sozinho, minha única certeza é
que de cada vez aumenta ainda mais minha necessidade de ti.
Torna-se desesperada, urgente. Eu já não sei o que faço.
Não sinto nenhuma alegria além de ti. Como pude cair assim nesse fundo poço? Quando foi que me desequilibrei? Não quero me afogar: Quero beber tua água.
Não te negues, minha sede é clara."

-

"Chegue bem perto de mim. Me olhe , me toque, me diga qualquer coisa. Ou não diga nada, mas chegue mais perto. Não seja idiota, não deixe isso se perder, virar poeira, virar nada."

(é o que eu digo. decifra-me ou te devoro).

-

(Caio Fernando Abreu)

apelo

2008-10-02T22:25:00.002-03:00

Vem, me acalanta
só quero deitar-me ao teu lado
e ouvir, sem ouvir, tuas histórias
só quero sentir teu cheiro
e acordar com ele
quando já tiveres ido embora.

Vem, que somente quero
teus cabelos perdendo-se entre meus dedos
e meus dedos
perdendo-se em teu corpo.

Me deixa ter
cada respiração tua
quero teus espasmos,
teus instantes.

Vem, que preciso ajudar tuas mãos
a me enxergarem;
e preciso te olhar,
só te olhar.

Vem, e me dá
teus olhos negros e vazios
para que eu possa neles
me ver refletida.

Me dá, por último, teu silêncio
e me deixa ser tua pelo instante
que durar um suspiro.

lembrança

2008-09-27T18:28:00.002-03:00

quero guardar-te, poeta, não como quem guarda rosas em um redoma
mas como quem pisa em seus espinhos, passeando pelo jardim.

quero amar-te, poeta, não com a pequena paixão dos egoístas, nem com a cegueira dos maiores amantes
quero-te leve, mansamente apenas, como a última parte de um suspiro inesperado.

quero teus olhos de breu, porque neles posso encontrar-te
e posso encontrá-los em outros, talvez nem poetas, talvez mais tristes
ou mais perdidos.

porque agora já não estou mais tão só,
e parte do que conquistei de minha força e plenitude, poeta,
devo a ti.

-

um chapéu caiu na rua vazia.

2008-09-07T22:47:00.002-03:00

odeio toda essa hipocrisia política. odeio toda essa hipocrisia sentimental.
o mundo é feito de dualidade; eu, de momentos. várias faces que se fundem, contribuindo para o não-entendimento de mim mesma. para o caos do mundo.
não devo nada para o mundo. que seja caótico, pois. sou mais ainda.

2008-08-29T23:34:00.003-03:00

frase que perdurou pela minha cabeça hoje, desde que a ouvi na aula de espanhol: 'Cosas que puedes conservar tu: (...) las lágrimas que me tragué cuando descubrí aquel arañazo ajeno en tu ingle.'

-

('Coisas que podes guardar: as lágrimas que segurei quando descobri aquele arranhão alheio em tua virilha').

2008-08-23T18:22:00.002-03:00

seus olhos abrigavam pouco mais que alguns poemas, algumas notas agudas ao longe, alguma lembrança do passado. era como se ele soubesse de algo que mais ninguém sabia, e guardasse em triste segredo. seus olhos negros e graves, que eram outrora opacos, agora brilhavam...
e quando ele abaixava a cabeça e se deixava observar, os olhos entreabertos pediam socorro: quem é ela?

e quem sou eu?

2008-08-13T22:26:00.002-03:00

'de repente do riso fez-se o pranto', e não haverá palavra que defina o que eu senti quando estavas triste e eu não fiz nada. só quis ficar ali, te observando, remoendo minhas obsessões, me escondendo e te achando tão linda com aquele rosto cabisbaixo, e um mistério sempre preso no olhar, que te deixa triste até quando sorris...
me diz, B., o que te faz tão forte, ainda que pareças frágil? tua voz de terra sempre deixou clara tua plenitude, cantando como uma arcada longa nas cordas de um violoncelo, como um tubo sonoro imutável que só tende a crescer, e tua alma nele está contida, e teu olhar nele se renova!
teu olhar... teu olhar de longe parece feio e opaco, mas não para mim- ah! sempre vejo teus olhos brilharem, B., até quando pareces uma criança apaixonada, até quando pareces assexuada, complexa e triste... quero te guardar em mim, quero me unir tão forte e intimamente a ti que não saberei mais o que sinto, ou o que sentimos.
quero mas não posso te ter. porque és tão só, tão plena e única, não precisas de mim. eu que preciso de ti. preciso de cada palavra que dizes, preciso ainda mais do teu silêncio; de tuas mãos tão brancas e finas e paradas; de teu rosto alheio a tudo.

e quanto mais te tenho próxima, mais me escondo e escrevo, escrevo. me escondo em mim... e tenho-te aqui dentro. és uma sombra, B., és minha alma, és meu coração selvagem, minha feiúra, minha ambição de ser forte. mas por que és tão linda...?

"O corpo limpo, os cabelos escuros (...). E a voz, voz de terra. Sem chocar-se com nenhum objeto, macia e longínqua como se tivesse percorrido longos caminhos sob o solo até chegar à sua garganta." (C.L.)

2008-08-01T16:19:00.002-03:00

o que você faz sem algum interesse? ou, você faz algo só por fazer, fazer o 'bem aos outros', ou o que quer que seja, sem interesse nenhum?
não. sempre tem interesse... sempre. as relações humanas são baseadas nisso. o amor, sentimento mais 'elevado' do ser humano, é puramente interesse: você nunca ama uma pessoa totalmente pelo que ela é. aliás, o amor é o sentimento mais contraditório que existe... na 'teoria' é uma coisa, na prática, outra. 'amamos' pessoas quando elas nos fazem bem, quando são parecidas conosco, quando nos trazem alguma alegria. puro interesse.
o ser humano é egoísta por natureza.

F. em: Divagações

2008-07-19T15:56:00.002-03:00

Ser sempre comum e discreta. Este era o seu objetivo.
Passar despercebida pelos outros, longe de olhares curiosos ou simplesmente perdidos dos passantes. Não ser tão boa nem tão ruim, nem tão bonita ou feia. Mas somente ser.
Só o que desejava era o café no começo do dia, e o sono no fim. Nada de incomum em seus cabelos, nem em seu rosto pálido - nenhum batom, nem maquiagem, nada. Ser pura e limpa a cada dia, com suas mãos inquietas que ela tentava esconder, com um olhar pouco amistoso, talvez perdido em divagações.
É que, pensava, sendo assim neutra, podia não ser ela e ser todas as pessoas do mundo. Ninguém na rua a conhecia, ela podia então ser quem quisesse, pela liberdade do anonimato. Perder tardes de tantas maneiras diferentes, que ela sentia prazer de enumerá-las. Se tivesse marido e filhos, como então seria? Ou se pudesse voar, ou ler os pensamentos das pessoas, ou ter cabelos vermelhos, seria brilhante, fantástico?
E se, por um momento, pudesse ela deixar de lembrar, depois de tantos sonhos, que tinha 32 anos e um rosto neutro, mãos inquietas e um café no dia seguinte?

você você

2008-07-12T19:55:00.001-03:00

Que roupa você veste, que anéis?
Por quem você se troca?
Que bicho feroz são seus cabelos
Que à noite você solta?
De que é que você brinca?
Que horas você volta?

Seu beijo nos meus olhos, seus pés
Que o chão sequer não tocam
A seda a roçar no quarto escuro
E a réstia sob a porta
Onde é que você some?
Que horas você volta?

Quem é essa voz?
Que assombração
Seu corpo carrega?
Terá um capuz?
Será o ladrão?
Que horas você chega?

Me sopre novamente as canções
Com que você me engana
Que blusa você, com o seu cheiro
Deixou na minha cama?
Você, quando não dorme
Quem é que você chama?

Pra quem você tem olhos azuis
E com as manhãs remoça
E à noite, pra quem
Você é uma luz
Debaixo da porta?
No sonho de quem
Você vai e vem

Com os cabelos
Que você solta?

Que horas, me diga que horas, me diga

Que horas você volta?

-
(Chico Buarque... na voz de Mônica Salmaso)

2008-07-02T22:24:00.001-03:00

o homem animaliza
o animal

o homem sem cultura é parte
com cultura é arte

o homem morre aos poucos
de tanto viver

sobreviver

Retrato de F.

2008-06-15T20:12:00.003-03:00

minhas mãos murchas e trêmulas têm unhas roídas e dedos em carne viva. Meus olhos estão opacos, fundos e enfim acomodados. A pele de meu rosto é áspera no olhar, macilenta no toque e um pouco oleosa - deixo meu veneno em quem me toca. Minhas costas doem porque o peso de uma vida está sobre elas, literalmente. As pernas são frágeis, mas agüentam por enquanto meu corpo.
Meus cabelos são instáveis, emaranham-se, enlaçam e moldam uma face estranha. Face que um dia alguém já amou.
Dizem que os fracos se atraem, deve ser. Vamos nos unir com nossos iguais, com o que ainda nos resta. Vamos juntar nossas mãos trêmulas, nossas faces pálidas, vamos. Nosso contentamento com tão pouco, nosso acomodamento, nossa predileção pelo que é mais fácil.
Vamos.

2008-04-27T13:43:00.002-03:00

Não teve Cebolinha, Cascão nem Magali, mas ver só a Mônica valeu muito à pena.
Tirando as piadas sem graça, de uma coisa eu tenho certeza: Mônica Salmaso é única, é linda, é grandiosa, é graciosa. Às vezes tem voz de mezzo, às vezes voz de violoncelo, voz de menina que canta Ciranda da Bailarina, voz de mãe cantando Você Você. Voz que faz chorar, que não emociona pelo óbvio, mas pelo todo.
Bem-vinda a Florianópolis, Mônica, e volte sempre, que estaremos esperando.

A arte para as crianças

2008-04-01T19:19:00.002-03:00

Ela estava sentada numa cadeira alta, na frente de um prato de sopa que chegava à altura de seus olhos. Tinha o nariz enrugado e os dentes apertados e os braços cruzados. A mãe pediu ajuda:
- Conta uma história para ela, Onélio - pediu. - Conta, você que é escritor...
E Onélio Jorge Cardoso, esgrimindo a colher de sopa, fez seu conto:
- Era uma vez um passarinho que não queria comer a comidinha. O passarinho tinha o biquinho fechadinho, fechadinho, e a mamãezinha dizia: "Você vai ficar anãozinho, passarinho, se não comer a comidinha". Mas o passarinho não ouvia a mamãezinha e não abria o biquinho...

E então a menina interrompeu:
- Que passarinho de merdinha - opinou.

-
(Eduardo Galeano, em O Livro dos Abraços)

Joãozito

2008-03-16T21:29:00.003-03:00

" Certa vez - sempre acontece uma coisa na vez certa - um leitor idoso, de óculos grossos, viu aquele menino com o embrulho aberto, comendo pastéis e empanadas, e bebendo limonada, sem tirar os olhos do livro, embebido na leitura, com medo da vida ser curta para maiores conhecimentos.
Imediatamente, descalmo e angustiado ficou o velho ao deparar com o estar sereno-audacioso daquele leitor desrespeitante dos preceitos. Procurou o funcionário da biblioteca e denunciou: 'Ali está um menino fazendo piquenique. Pode manchar os livros num descuido qualquer, pois trouxe até uma garrafa de soda.'
'Não tenha receio' - tranqüilizou-o o funcionário. 'Ele é assíduo freqüentador da biblioteca e, aos domingos, sempre passa a tarde toda aqui, onde faz o lanche, lendo sem perda de um minuto. Dê um pulo, desapercebido até lá e, cauteloso, veja e anote o que ele está lendo.'
O denunciante ver e constatar quis, como sugestão recebera. Aproximou-se. Embasbacado ficou. Não contava com aquele desenredo. Joãozito, menino de nove anos, lia um clássico francês. "

(do livro "Joãozito - a infância de Guimarães Rosa", de Vicente Guimarães)

2008-03-13T12:47:00.002-03:00

o vento traz verdades tão clichês
como as que são trazidas pelo mar

não nega,
é brega.

Tarde de Nossa Senhora de Fátima

2008-02-17T12:03:00.004-03:00

"Em que estrela, amor, o teu riso estará cantando?"
(Quintaninha)

me diz o que se passa no teu coraçãozinho
me diz
por que teus olhos são tão tristes
e tão claros
como a maré baixa que leva os corações dos
rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr[pescadores
e leva o meu também

eu só queria saber o que se passa
se alguma moça
se alguma bossa
se eu posso te fazer sorrir

me diz, moço bonito?

(pro Rafa)

pequeno primeiro grito de liberdade

2008-02-10T23:58:00.000-03:00

ando tão farta de ela, de elas e feminices,
quero o ruim, o masculino, o impessoal
'estou farto do lirismo comedido'
estou farto (a) de mim mesmo, perco-me
entre almas e anônimas

e alheias

e ardidas dores

visto-me livre de prólogos
de monólogos
sei do óbvio - martirizo-me
só estou farto, apenas

há penas?

Mexendo e remexendo

2008-02-07T15:47:00.000-03:00

férias + ócio = várias experiências com a cara do blog.

- vou deixar assim por enquanto. Com pass(ç)arinho, bemóis e semicolcheias no céu.

p.s.: a foto do passarinho no fio é a mesma das semicolcheias no fio, e pode ser vista integralmente na página da fotógrafa Raquel Santana

2008-01-26T19:08:00.000-03:00

2008-01-23T19:11:00.000-03:00

....................................................................foto por ffmdotcom

Chovia, e quase só sei disso. “quem me dera agora eu tivesse a viola pra cantar”, ouvi dizer – sabe-se lá onde.
As flores molhadas ficam tristes. Cabisbaixas assim. O que vi por um momento foi um hai-kai de imagem, aquele céu conformado, a chuva fazendo-se notar, poderosa. As flores molhadas, e eu ali, esperando tudo passar.

-

Fim de tarde é o outro lado do pêssego, vivendo em flor.
Passarinho come pêssego?

2007-12-28T23:39:00.000-03:00

eu sempre nunca sou eu, assim quando vou falar com alguém estranho pra pedir informação, vem aquela vergonhazinha de ser eu que eu me invento, invento outra, pra não me acharem estranha demais, ridícula demais, patética demais, moço esse ônibus vai pro centro? desculpa, eu não sou daqui, sabe como é...

mentira.
sou sim.

2007-12-22T11:44:00.000-03:00

"E a voz, voz de terra. Sem chocar-se com nenhum objeto, macia e longíqua como se tivesse percorrido longos caminhos sob o solo até chegar à sua garganta."

(Clarice Lispector - Perto do Coração Selvagem)

b
i
a
t
e
r
r
a

"Ele estava só. Estava abandonado, feliz, perto do selvagem coração da vida."
(James Joyce)

pequeno encontro

2007-12-20T11:12:00.000-03:00

enquanto ela era dura e contida, ele caminhava leve e despreocupado. Ele, pensava, não tinha assim tantos problemas quanto ela. O nome dela era Regina, quanto ao dele, não sabia. Nunca soube, pois seus olhares só se cruzaram alguns segundos na rua.

Voltou para casa infeliz. Essa vida ainda me mata.

eles II - (ir)realidade insistente

2007-12-01T23:13:00.000-03:00

Samuel

Nas suas concavidades enxergava cores e paisagens arredondadas - não precisava deles - mas queria se sentir diferente, queria que as pessoas o tratassem diferente. Além do mais, era um adorno, já que seu rosto era feio e grave, como uma notícia de morte, mas não era triste. Era oblíquo, curioso. E enxergava em suas concavidades cores e paisagens arredondadas. Não, não precisava de óculos, mas queria se sentir. Sentir.

-

Clarice

É como se eu pudesse abraçar o mundo, sabe? Só eu – só eu – estou acordada e tomo conta do mundo, vejo o horizonte arredondar suas pontas e vejo uma grande bola de mar pronta para o abraço, eu vou cuidar bem sim, sabe? De madrugada as pessoas estão leves demais para se protegerem, os sonhos – os sonhos! – dizem desejos, realizam desejos, isso é bom mas é frágil, e não se pode ser frágil quando se cuida do mundo. Eu não sonho, ou então meu sonho é vívido demais e é como se fosse verdade – eu acordo de madrugada e tomo conta do mundo.

-

Matilde

Chico já foi dormir, eu aqui pensando, madrugada. Alto se foi a noite, escuridão só. Sei não, sei não – vida minha assim só, Chico não fala. Problema não é ele, deve ser eu, não sei ser gente. Chico não diz isso, mas sei que pensa. Faz cara de asco! Entediado com a vida.
Às vezes ligo o rádio na estação que nem sei o nome, toca música da minha infância. Vizinha Dona Neide diz que é música de tristeza de fazer chorar, ligo não. Chorar é bom, mas lembrar da infância não dá sempre tristeza. Acho que queria ser criança sempre, banho de rio, cheiro de carambola do pé, tinha pitanga no pé também. Tinha até casa na árvore! Agora nem rir sei mais, Chico não deixa. Pergunta tá rindequê, mulher? Eu não digo nada, só calo. Assim quando rio de programa de televisão, aqueles engraçados, quando Chico dorme. Ele não gosta.
Os olho dele, avemaria, são de chorar. Tão azul assim, sabe? Eu – ai – às vezes eu até me perdo nos olho dele, coisa mais linda. Fico olhando, olhando... é meio verde às vezes, mas ele diz que é azul. Eu também digo, se ele diz. Não contrario Chico não, senão ele brabeia.
Eu penso (e Chiquinho diz que penso demais, que não presta mulher pensar assim), eu penso como seria se nós tivesse tido filho. Filho, sabe? Só pego filho dos outro no colo, brinco até, mas não sei o que é ser mãe. Deve ser bom, como era bom ser criança.
Gosto de ver o mar, até no frio mesmo. Acho até melhor, não tem aquele monte de gente de fora querendo só ficar no sol, ficar no sol. Mar é bom de manhãzinha, quando nasce junto com o sol. Daí fico olhando, né? Olhando, aquela brisa fresquinha vem, e fico olhando mar azul da cor dos olho de Chico. Às vezes é verde.

eles

2007-11-29T00:22:00.000-03:00

Marta

E de repente de esplêndida violência se fez o ambiente contrastando com sua calma aparente ah ela que não precisava de vírgulas pois era um compasso de pausa era tão silêncio que era a calma o ambiente avermelhou-se e ela que tinha olhos azuis pôde finalmente descansar de raiva.

-

Lucas Homem

Caminhava com um tal balanço calmo cortando com graça o vento leve, com um sorriso permanente de pequeno prazer, com uma laranja em uma mão e a outra acenando para um conhecido que acabara de passar, pois o senhor sabe que nessas cidades pequenas a gente encontra conhecidos o tempo todo. Era fim de tarde, e havia sossego. Sentou-se enfim na calçada e pôs-se a descascar sua laranja.

-

Um menino

daí ele perguntou o que eu queria ser quando crescer daí eu disse gente grande mas eu queria mesmo era ter um dragão mas se não puder podia ser um carro daí eu podia ir pra onde eu quisesse mas o meu carro tinha que soltar fogo senão eu ia querer ter um dragão, mas eu quero um dragão mesmo assim

-

Celso

Eu só queria era poder andar plantando bananeira, isso demonstraria grande ousadia além de controle sobre o corpo e equilíbrio mental e emocional. E nem tudo precisa de uma justificativa, se quiser eu ando plantando bananeira, ora!
O problema é que eu não sei plantar bananeira, e minha liberdade acaba por aí. Terei que depender de alguém para me ensinar tal arte, e para me amparar no momento do aprendizado, para me dizer o que é certo e o que é errado e talvez segurar meus pés no alto para que eu não caia. Pensando bem, vou andar pulando. Pular eu sei, e além do mais, ajuda a organizar as idéias.

-

E a explicação

essas coisas todas só servem pra dizer que tudo é uma coisa só

2007-11-26T20:58:00.000-03:00

atirei no má o má vazô atirei na moreninha baleei o meu amô atirei no má o má vazô atirei na moreninha baleei o meu amô atirei no má o má vazô atirei na moreninha baleei o meu amô ad infinitum.

cores não vistas, sentidas
escalas com vozes anasaladas
cantam cantos do sertão.

("A pessoa é para o que nasce", com trilha sonora do Hermeto. Bonito.)

2007-10-20T13:26:00.000-03:00

tocou-o com a ponta dos dedos, levemente, para não assustá-lo
porque ela já o amava tanto, tanto, que seria um desperdício agarrá-lo assim pela primeira vez
acariciou-o, sentiu cada textura, sentiu a cor pelo tato
abriu-o, delicadamente
cheirou-o por dentro, cada canto, nenhum escapava
tinha cheiro de novo, mas um resquício de cheiro de café
página por página, amavam-se.
ela e o livro.

2007-10-15T12:13:00.000-03:00

Porque tem uma Maria, uma viola, uma saudade
Porque tem uma Itabira e uma carroça parada com um cavalo cansado
Porque tem tanto sol, meu Deus, nessa poesia
que os olhos fecham.

2007-10-09T21:59:00.000-03:00

sentiu a janela agonizando entre toques de vento e orvalho. Uma presença inefável, ao mesmo tempo discreta e presente, ao mesmo tempo constante e ininteligível. Um leve sopro de cheiro gelado descortinava paisagens, a presença permanecia como um suspiro que nunca acaba.
Algumas folhas entraram como palavras pela janela, talvez tenham já habitado outras salas, outros cabelos.
Só o que sentia era a efemeridade delicada daquele momento em que era tão grande a sua felicidade.

devaneio-suspiro

2007-09-19T21:01:00.000-03:00

(folha que cai
sorriso que sai
suspiro - haikai)

*

passos vaporosos,
um tropeço.
00000
espaço em branco
- palavram. 0
falavam em tempo, em
um segundo
e tudo o que sei é que eu te amo
em um átimo de suspiro.

*

Fora um pedido tão delicado e mudo que ela não teve como recusar.
Começou com um olhar, um olhar que implorava a maior das atenções e ao mesmo tempo escondia seu verdadeiro porquê. Os gestos ajudavam - as mãos embrenhavam-se uma na outra a dar nós de timidez e de uma ternura indescritível.
O pedido estava ali, feito, e se precisasse de palavras não teria o seu real significado.
Aproximaram-se um do outro. O olhar já era tanto que perfurava, as pernas moviam-se sem o consetimento de seus donos. Ouviram do âmago o suspiro - uma lágrima estava prestes a escapar daquele olho outrora pedinte, e agora sereno. Porque foi com serenidade e leveza infantil que os dois se abraçaram, necessitados, fortes, doces. Os dois, com suas lágrimas que não saíam, com suas vozes que não saíam, entenderam-se.
Completos estranhos dentro da noite unidos por um fio de ternura e melancolia.
Sem medo, sem pudor.

000000Estranhos.

0000000000Dentro da noite.

"felicidade clandestina"

2007-08-24T21:10:00.000-03:00

Hoje o tempo não existiu. Cada minuto antecipava o minuto passado, o mesmo vento batia nos meus cabelos, o mesmo de segundos atrás. E voltava, e voltava.
Hoje, como no céu, senti como se todos fossem santos. E perdoei-os, pois tudo era aquela calma alegria resguardada que eu sentia. Nem ao menos sorriram para mim na rua. Cada um com seus problemas pequeninos.
Hoje o mundo estava azul, com uma aura leve de criança despreocupada - as nuvens tocavam o mar, pairavam pálidas sobre o mar, um momento etéreo. Tão bonito.
Uma criança veio sorridente em minha direção, e eu que não gostava de crianças, sorri de volta, um sorriso sincero. A criança não tinha uma das mãos, e sorria mais do que eu poderia conceber.
Entranhei-me nas palavras de Clarice, e senti-as tão minhas, tão parte de mim. E só hoje consegui sentir cada palavra dela, mistério.
Vi uma varanda sair de uma roseira, com rosas tão vermelhas, e era como se tudo já tivesse acontecido comigo. Imaginei quem seria o feliz morador daquela varanda - pois a casa ali se resumia.
Agora há flores novas na sala - flores amarelinhas! E descobri que de lá a vida nunca tinha saído.
Hoje senti como nunca a ausência da distância, pois o mar calmo e senhor das nuvens parecia mais inalcançável do que aquela cidadezinha ao norte. E senti que podia tocá-los, o mar e a cidade - e algo muito além da cidade.
Uma alegria tão grave, tão azul, enevoada e clandestina fez com que hoje o mundo parasse. E eu parasse para o mundo.

Senti-me como aquela menina no ônibus, com a alegria leve e serena de quem volta pra casa abraçada com o brinquedo, vitoriosa.

o abismo da sala

2007-08-11T21:16:00.000-03:00

“As flores estão morrendo”, dizia a si mesma, como se as flores fossem a única saída para estabelecer um momento efêmero de vida que seja dentro da sala de estar. As flores estavam morrendo, e a vida que enchera a sala durante poucas semanas estava prestes a acabar. Depois, não sei, pensava ela. A pouca vida que vivia seria de novo um vagar de corpos. Sem flores, sem a alegria pálida das margaridas.

As margaridas, outrora doces, estavam gritando.

2007-07-14T15:49:00.000-03:00

um tango é tensão,
0000000 coração,
000000000morte.

um tango tem que ser tocado
000000000forte
000000dançado feroz

000animalizando o homem
000humanizando a música.

(fim da série Buenos Aires - Nostalgia)

'vuelvo al sur'

2007-06-29T21:52:00.000-03:00

sur
p’a que bailen los muchachos
por la calle
por el corazón

(tão tango)
tristeza de um glissando-violoncelo
esquinas úmidas de amor
sur, sur!
depois do grande rio-mar, ouvi
acordes de Piazzolla – acorde! já chegamos.

frio-mar
abriu a cidade em cores noturnas
soou um Noturno – tangando.

a cada golfada de ar frio,
a eterna serenidade
a tão presente saudade
dos dias que mesmo não sendo,
já são idos.

tudo é frio e um sem-fim de colores
bailando por la calle
para que não se cale el bandoneón,
um chapéu – pesos.

tudo é foto em preto e branco, ardores
com bons ares, embora vermelhos
desbotados pelo viento del sur

tudo é tão tango
nada é ausência

um baque seco ecoa por la calle
ao fundo a trilha de morte de um tango apassionato
(escorre um vermelho findo nos ladrilhos de San Telmo)

roja, tan roja es la vida
(la vida es una milonga.)

pequeno lamento pela noite de San Telmo

2007-06-29T21:11:00.000-03:00

bandoneón
no llores, que mi corazón é farto de amor
de amar, tanto (tango!)

Ele

2007-06-15T12:45:00.000-03:00

Eu,

em pedaços, na rua, empurrada,
cheirando a cigarro, cansada, com
calor, consciência pesada, princípio
de gripe, peso nas costas, pés doloridos,
problemas perseguindo, andando quilômetros,
fumaça na cara, amigos contrários, véspera de prova,
com calo, cólica, medo, quase chorando,

sorri:

tinha Vinícius nas mãos.

E isso quer dizer muito, e muito mais.

2007-06-02T13:15:00.000-03:00

saudade

2007-05-21T15:30:00.000-03:00

ausência,

suspiro.

2007-05-10T14:51:00.000-03:00

como se não bastasse
a chuva alheia a tudo
o vento cortando a face
o gelo da manhã

como se não ouvisse
os gritos de discórdia
as buzinas dos carros
os meninos na rua

como se não reparasse
nas dores menores
nas pequenas lágrimas
(que eram outrora grandes)

era como se tudo se reduzisse
a um imenso mar verde,
verde.

já não está mais tão frio.

Ócio Criativo (ou Baudelarianas Brasileiras I, II e III)

2007-05-07T13:10:00.000-03:00

I

Falácias, falácias
Vonejai flumetantes
Gonodóicos banarmantes
Banarmados, ora pois

Tão ravéico,
Mui estóico:
Síclico silício
Impura amígdala
(Banarmados, banarmantes!)

Vivetes e vivantes:
Vonejai, ó banarmados,
Clausurai, ó banarmantes!

II

Estrábica em falsetes
Mimetiza cavaletes
Gonorretes mal-amados
Frigiam os seus barretes
(dabrígio, o maculado
que ignora o abistrado)

III

Cabrículos, galhardamente
Febris fabricam fornicas
Fáteis! Fáteis!
(galheei o só agouro
e agora Mata D'Ouro)

Capriculosos
Miraculinos
- Meninos,
Fáteis, fáteis!

(!)

ela disse

2007-04-29T17:57:00.000-03:00

qualquer coisa de triste
e delicado tal qual flauta
doce quando acalma

na cama um lamento
com som de sim

com sim de não

assim:
larga esse violão.

Neo hai-kai II

2007-04-26T14:06:00.000-03:00

espelho do mar
olho azul profundo
alma do mundo

*

horizonte distante
dita o instante
do navegante

*

dentro do piano
mora o veludo
instrumento mudo

2007-04-24T17:17:00.000-03:00

mínimos movimentos
lábios levianamente
beijam e arpejam

segredam segredos mínimos
entre o olho e o desejo

Neo Haikai

2007-04-10T12:45:00.000-03:00

haikai:
a vastidão
de um bonsai

~

debaixo do ipê
narizes e bocas
e flores amarelas

~

olhos nos olhos
a vida é revelada
no silêncio

horizonte

2007-04-06T10:18:00.000-03:00

pedaço de céu
descalço no mar

O Chapéu Colorido

2007-04-04T11:25:00.000-03:00

ouvi de longe um som
que rodando (tal qual baiana)
veio ao meu ouvido.

tão bom esse som
que tirei meu chapéu
um chapéu
colorido.

~~

"e contudo,
sobretudo,
o chapéu vai combinar...
nós somos o chapéu colorido."

2007-03-22T14:20:00.000-03:00

...e já não havia mais espaço entre ela e ele. Os dois, depois de tanto tempo, só agora haviam criado coragem.
Entranharam-se nos olhos um do outro, arrancaram cada qual o coração que lhe pertencia e guardaram em uma caixinha sob a cama.

Assim puderam, enfim, passear mais leves pelo parque.

Menininhas

2007-03-15T14:17:00.000-03:00

Menina Valentina

Feita de vasta delicadeza onde pinga a calma,
Valentina passeia sobre o mar como uma pluma.
A imensidão de seu olhar azul escuro
É imune ao vento (que quer fazê-la voar, a todo custo).

Valentina recolhe o vento com as mãos:
Valentina ainda não voa.

~

Menina Nina

A Nina
pinga alegria
A Nina
acorda o dia
A Nina
ri de verdade
A Nina
- tanta saudade!

~

Às vezes as crianças deixam de ser abomináveis e temíveis, e passam até a ser inspiração pra poesia. Não as crianças, mas a aura leve e despreocupada delas. De algumas delas.

~

Parabéns poetas e poetisas, parabéns amantes e amados, parabéns musas inspiradoras e os sem inspiração, parabéns escritores e freqüentadores de aulas de redação, parabéns aos que vivem o caos, parabéns aos que são salvos dele pela poesia.

14 de março - Dia da Poesia.

marina

2007-03-07T22:03:00.000-03:00

~

(Para Marina, coimailindideus, cantora, flautista, "irmãzinha")

2007-03-02T22:29:00.001-03:00

colhendo
o canto
com as
mãos
frias
arranha
ndo
o duro
com
cuidado
o canto
do canto
é escuro.

2007-02-18T18:53:00.000-03:00

A porta está fechada.
Tua expressão é de dor e tédio.
A fumaça preenche o ar no espaço soturno.

Alguém morreu, e estamos esperando.

Ele nunca mais passará, nunca mais trará flores ou cigarro. Não o encontraremos em alguma esquina, olhando o céu e brandando à lua.

Tua expressão é de raiva e horror. Fumas um cigarro dele. Cravas tua alma num objeto póstumo.

Ele não
voltará.

E tu não soltas nem uma lágrima.

Vou levar o corpo para fora.

2007-02-15T23:31:00.000-03:00

A grande "elfa folk" Joni Mitchell.

2007-02-13T11:29:00.000-03:00

Valsa

2007-02-10T22:31:00.000-03:00

De estrelas olhado o céu se expandiu
A face em agonia só fazia olhar
A púrpura, o tudo, o vasto no véu.
Que em noite sem lua vagava ao léu

Senhora, o desejo, será que fugiu?
Perdido na noite a vagar
Senhora, não temas, não olhes assim
Na noite sem lua, que foges de mim

(Senhora, perdoa este pobre trovador
Que tanto a procura, que quer o amor)

(Guilherme Borges e Juliane Andrezzo)

2007-02-06T22:31:00.000-03:00

Last time I saw Richard was Detroit in 68
And he told me all romantics meet the same fate
Someday, cynical and bitter and boring someone
In some dark cafe
You laugh, he said you think you're immune,
Go look at eyes
They're full of moon
You like roses and kisses and pretty men to tell you
All those pretty lies, pretty lies
When you gonna realize they're only pretty lies
Only pretty lies, pretty lies

He put a quarter in the wurlitzer, and he pushed
Three buttons and the thing began to whirl
And a waitress came by a fishnet stockings and a bow tie
And she said: "drink up now it's getting on time to close"
Richard, you haven't really changed, I said
That's just now you're romanticizing some pain that's in your head
You've got tombs in your in your eyes, but the songs
You punched are dreaming
Listen, they talk of love so sweet
When you gonna get yourself back on your feet?
Oh and love can be so sweet, love so sweet

Richard got married to a figure skater
And he bought her a dish washer and a coffe percolator
And he drinks at home now most night with the TV on
And all the house lights left up bright
I'm gonna blow this damn candle out
I don't want nobody comin'over to my table
I've got nothing to talk to anybody about
All good dreamer pass this away someday
Hidin' behind bottles in dark cafes
Dark cafes

Only a darkness before
I get my gorgeous wings
And fly away

Only a phase, these dark cafe days

(Joni Mitchell)

Pequenas frestas de poesia I

2006-12-24T00:42:00.000-03:00

Amando muito e amiúde

andando se vai ao longe

de vagar mais do que pude.

Este é o instante do feio:

O poema que não tem fim

começa pelo meio.

A cada lágrima que derramo

me fazes assim:

(f)rio de angústia.

2006-12-15T22:48:00.000-03:00

o bêbado passa reto
ereto
sobre os postes.
as luzes que emanam de seus pés
piscam a cada passo
ao acaso.

c
a
i

aviva
a palavra
recorta a
po e si a

grita
exatamente o quê, não sei.
algo com álcool.

entrevinícius

2006-12-02T11:04:00.000-03:00

"É melhor ser alegre que ser triste, a alegria é a melhor coisa que existe..."

Qualquer coisa no rádio fazia um bimbimbão dindindom enquanto ele entrava. A água já ferveu, melhor ir buscar. Despia-se de casacos e chuvas enquanto eu desligava o fogo e preparava o café, estava chovendo lá fora. Em dia de chuva o melhor a fazer é um café. Enfim. O quê? Nada, pensei alto desculpe.

"...É assim como a luz no coração. Mas pra fazer um samba com beleza..."

Você está feliz? Ahn? Está feliz comigo? Claro que estou, por que não estaria? Nada. Pensei, só. Ah. Seu café. Obrigado, não vai beber também? Não, tem algo aqui me incomodando. O quê? Não sei.

"...é preciso um bocado de tristeza, é preciso um bocado de tristeza, senão..."

Acho que você está doente. Eu, doente? É, parece que sim. Não estou. Hm.

O café está esfriando. Não me importa. Eu fiz o café pra você e você não se importa? Não me importo que esteja frio, eu bebo frio.

Tinha qualquer coisa de triste naquela sala além da chuva.

2006-11-26T23:18:00.000-03:00

não disse nada.
abriu a porta e perguntou
-tem café?

nunca mais foi embora.

2006-11-25T17:06:00.000-03:00

Raul de Souza & Zimbo Trio

Toca, Raul!

percepção de sons e texturas

2006-11-25T00:26:00.000-03:00

+

música: Solidão - Alberto Andrés Gênio Heller

(tá, o "gênio" fui eu que coloquei)

splash

2006-11-19T01:19:00.000-03:00

junto com a água, cai o sangue, dívida de ser mulher.
pequenas porções de poesia fazem um vaivém na cabeça, caem também, enfim, junto com a água. só me sento, encosto no azulejo gelado e espero. espero eternamente, me afogar, talvez, esperando que toda a água do chuveiro forme um imenso oceano avermelhado dentro de casa.

um oceano de estimação, já pensou?

*

[show dos hermanos, e eu aqui.]

Requiem aeternam

2006-11-11T11:22:00.000-03:00

De noite, eu era sombra
De dia, caos:
Fiz-me gente.

Por fora, sou sentimento
Por dentro, indagação:
Fiz-me poeta.

Na concha, sou prisioneira
Na pérola, crueldade:
Fiz-me falsa.

Assim me construí, alimentada de areia e cores turvas,
De sal e amargura,
De dissabores e desalinho.

*

"O poema instantâneo
vagueia espontâneo
no ventre litorâneo
de mãe ostra: útero-concha.
Nascedouro da palavra
onde toda a água se limpa
e o lavrador garimpa
o milagre da poesia liberta
na concha ainda pálida, suada
de pernas abertas."

(Trecho de "O Lavrador de Conchas", de Patrícia Claudine Hoffmann)

parte I

2006-11-01T18:17:00.000-03:00

A chuva traz pequenos arrepios, pontadinhas lá dentro.
Ando pela calçada, molhando o tênis e a consciência, e carregando dentro de mim um pequeno incômodo. Enquanto isso, o vento leva para o esgoto, junto com a água, as pequeninas angústias alheias cotidianas.

Lá se vai mais um pedaço de mim.

2006-10-21T15:56:00.000-03:00

...só pensava nos sons, mistura invasora na sua cabeça, gritos, gritos, palavras desconexas, músicas indigestas, palavras indigestas, gritadas! Vírgulas, muitas vírgulas, e uma aflição de quem quer - gritos, mais gritos! Vou matar, pensava ela, todos eles, eu vou matar, para que parem, parem de gritar, parem com tudo, quem quer gritar sou eu, cada vez mais, cada vez mais alto, repetir as palavras tão repetidas até não mais ter voz, e ainda assim continuar, ser vencida por não sei quem, talvez o cansaço.

Suspiro.

Silêncio.

Vamos correr, vamos... vamos fugir daqui.

2006-10-10T22:50:00.000-03:00

I

Que pensas, poeta, quando olhas
Tão distante, o teu chapéu?
Quando, pelos cantos, mudo,
Fitas-no tão fundo,
Que pensas?

Em não mais chorar,
Não mais viver?

Em guardar-te, solitário,
Até morrer?

Pensas em fugir
Até não mais poder?

II

Quando as teclas do piano já feridas
Foram abafadas pela flanela cor de vinho,
Eu, quieta, explodia por dentro.

Como é triste tentar chorar
E não conseguir,
E de espera fenecer até chegar triste notícia:
já partiste.

Sem saber por quê,
Sem saber para onde.

III

Quando aqui estás presente,
Toda aflição e desespero somem,
Faz-se completa paz.

Minha vida, que era espera sem sentido,
Tranforma-se em felicidade, rubor e risos,
Porque ao meu lado estás.

Teus olhos fugidios
Docilmente acalmam-me
(agora não mais vazios).
Teus olhos conseguem olhar
além dos meus.

(sinto-me, entre rubores, exposta
perante tua presença)

Quisera eu viver
De teu abraço, à eternidade

Mas agora, resta saudade:
desfaço-me em sonhos.

E, quando enfim for hora do adeus,
Não hei de morrer sem antes entregar-me
Ao aconchego dos braços teus.

"... tão fáceis me farias sempre os dias..."

2006-10-05T18:55:00.000-03:00

Fios e pensamentos brancos
brandos, repentinos
Emaranham-se.

Por entre espinhos, dançam
meus cabelos.

De névoa e solidão
Fez-se meu dia,

De ausências e paixão,
Minha noite.

Já olhei tantas vezes
à janela,

Minha vida é feita de espera,
Meu vazio é feito de saudade.

Hai cai

2006-09-22T14:04:00.000-03:00

Azul demais
No fundo do mar
Há a pupila.

*

Perdidos à deriva,
Só me resta o pôr do sol
No reflexo dos teus olhos.

assassina

2006-09-10T19:49:00.000-03:00

Sentada num café, por entre fumaças, escreve inúmeras linhas. A quem será que destina todo este ardor, esta doçura, estas lágrimas?
São cartas... cartas com histórias, poesias, confissões. O que havia de mais precioso nela estava ali, agora.

Lacrou-as, endereçou-as. Guardou-as, simplesmente, pegou seu café e foi embora.

Algum tempo depois, em um cemitério não muito distante dali, algumas cartas jaziam enterradas, inúteis.

*

Ela tinha medo. Correndo, foi para casa e pôs-se a chorar.
Limpou as lágrimas com as mãos sujas de terra, com o peso da culpa de quem acabara de enterrar sentimentos, para nunca mais serem vistos.

manus christi

2006-09-05T22:39:00.000-03:00

Jesus Christ Superstar!!!!

Pintura de Mark Ryden, o cara é foda!

http://www.markryden.com

2006-09-02T17:22:00.000-03:00

abraçar, diluir...

molhar, apagar quaisquer lembranças...

correr, correr...

cair.

[photo by http://arealitystudios.deviantart.com ]